 |
→ |
стихи | ©
Андрей Нитченко
***
«И Олег, разболешась, умре…»
Что нам мыслить такую развязку –
через пятнадцать лет, в сентябре,
у собора. С утра. Как подсказку
стоит что-нибудь взять. Впрочем, нет.
Слишком страшно загадывать. Тютчев
был умнее. Чудесный совет –
может быть, пригодится на случай –
как избавиться от сквозняка:
заколачивать наглухо окна,
двери, щели забить, взять сверчка,
и уехать, повесив замок на –
нет, любимая, нет, не упрёк!
В чём посмел бы? В насущном просторе,
где равно человек и сверчок
умещаются? В собственном горе?
…уменьшаются значит. Но связь?
Неужели однажды увижу,
как отходишь во мне, становясь
всё прекраснее, но неподвижней?
Вот Садко, покидающий дол
ради дна – и играющий рыбам…
Нам из пары распавшихся зол
только дальнее хочется выбрать,
а не меньшее. Но исчерпав
вдалеке его – как возвратиться?
Снова руки ловить, недоспав
целовать нараспев, торопиться,
чтоб сестра – не моложе, а младше,
чтоб в грозу за беззвучным окном
на безлампочной лестнице вашей
ты открыла мне дверь босиком…
Январь
Открыв мои глаза, деревья стали
Свидетелями собственного сна.
До самой сердцевины промерзает
Дым. Снег – слепит. Но не его вина,
Что я ослеп. Так много не вмещает
Любое зренье, сколько вдруг сполна
Есть в потрясенье от его потери.
Внутри деревьев листья шелестели
Свидетелями собственного сна.
|
1
2
3
4
5
6
7
↑
8
↓
9
10 |
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20 |
21
22
23
24
25
26 |
